Флёра, сжимая в руках найденный карабин, пробирается сквозь чащу. Каждый шаг отдаётся в висках тревогой, но решимость гонит вперёд — к своим, к партизанам. Вокруг шепчут деревья, будто предупреждая об опасности, а в сердце стучит одна мысль: теперь он не просто подросток, а боец.
Руки ещё помнят холод металла, в глазах — отблески недавних находок: ржавые ленты, пробитые каски. Но это позади, впереди — новая жизнь, где каждый выстрел будет за родных, за поруганную землю. И пусть страшно, пусть незнакомы все тропы — Флёра уже не свернёт, ведь партизанский отряд стал его единственной надеждой.